Angeli caduti

Alexander Cabanel

L'angelo caduto

Angeli caduti

Siamo angeli caduti, 

in perenne lotta tra bellezza e infamia, 

agogniamo il cielo edificando l'inferno.

Nasciamo urlando e preghiamo morendo

buttando la vita a inseguire chimere.

Piccoli dei arroganti

plasmiamo Il mondo

a nostra immagine e somiglianza,

divisi tra Leonardo e Rasputin

disegniamo Il paradiso

scivolando nell'abisso.

Che splendida ironia! 

Lunghi quanto un sospiro

nella nostra idozia

ci sogniamo eterni. 

Stolta scimmietta, 

erosa dal tempo, 

guarda le tue mani. 

Sono sporche di colore

o imbrattate di sangue? 

P.C. 02/25

"En garde!"

La grande onda di Kanagawa

di Katsushika Hokusai

"En garde!" 

Sdraiato

su questa sabbia infuocata

contemplo

la peregrina onda

che smuove la calma piatta. 

Come nota stonata

dona attenzione, 

"En garde!" 

esclama, 

e tu, 

insolente, 

come se nulla fosse, 

attendi. 

P.C. 07/25

Sprazzi di memoria, Nessuno, In un piccolo orto

Sprazzi di memoria

Ricordi?

Il cielo tempestato di stelle

e tu immerso nel bianco;

la voce di tua madre che per l'ultima volta chiama il tuo nome;

l'attesa sulle scale di chi non sarebbe arrivata;

le lacrime inaspettate che ti davano speranza;

il primo sguardo su chi avrebbe acceso il tuo futuro;

il raggio di sole che invadeva la stanza illuminando tuo figlio che nasceva;

i piccoli e grandi desideri 

che hanno cambiato le regole;

le piccole e grandi ferite 

che hanno marchiato l'anima;

le piccole e grandi gioie 

che hanno dissetato il cuore;

i si e i no 

che hanno orientato il cammino.

Siamo ricolmi di sprazzi di memoria. 

Nessuno

Il marchio scarlatto

inciso a fuoco vivo

nello spirito e nella carne

batte 

sul tuo passo claudicante. 

Parole velenose

si allargano nei ricordi 

e sentenziano:

ti chiamano nessuno, 

ti vogliono sconfitto. 

Chi per egoismo, 

chi per ignoranza,

chi per noncuranza, 

ha imbrattato le tue ali

di fango e dubbi

spingendoti

lungo corridoi bui. 

Per troppe volte ancora

riemergi con fatica

trattenuto in fondo

da parole e azioni 

che sono come pietre, 

mentre amori sani 

e amori insani

ingaggiano lotte

nel tuo cuore. 

Quanto vorresti

che la meraviglia

scacciasse via

la malaombra. 

In un piccolo orto

Asseragliato

in questo piccolo orto

in cui ti sei infilato 

ti sorprendi

a commiserarti, 

come se non ne fossi tu

l'artefice.

Siamo giullari di noi stessi, 

colmi d'illusioni e di giravolte

viaggiamo senza meta

cercando soluzioni

a problemi inventati. 

Folli Scenziati

che giocano a fare Dio

e non vedono

al di là 

del loro piccolo naso, 

invischiati in una continua altalena

tra saggezza e idiozia. 

Quale suprema ironia! 

Bambino, 

ragazzo, 

uomo,

vecchio,

siamo un miscuglio di tentativi

che si aggrappano

a divinità friabili

e balbettano

di fronte all'ignoto. 

Sempre asseragliati

nel nostro piccolo orto

ci illudiamo

di coglierne

Il senso. 

P.C. 02/25

La medaglia

La medaglia

Viaggiatore nella terra dell'utopia, 

con lo zaino pieno di cioè e di se,

ho macchiato le mie mani

di arroganza. 

Indossando maschere di forza

ho passeggiato tra le rovine dei sogni, 

svicolando dall'abisso

per fortuito caso. 

Innalzandomi a Dio

ho indirizzato vite

senza capire

la folle inutilità del gesto. 

Siamo tutti padri inconsapevoli

di figli che abbiamo innaffiato

con errori o chimere, 

giocando partite a scacchi

essendo solo pedoni. 

Voli e cadute 

sono divisi da un flebile confine, 

basta così poco

e abisso e paradiso

si scambiano di posto. 

Che bizzarria è la vita. 

Basta una piccola parola, 

un piccolo gesto

e tutto cambia. 

Che barzelletta è la vita. 

Quando ridendo

comprendi

che il creatore e il distruttore

sono le facce

della stessa medaglia. 

P.C. 01/25

Solo

Solo

Per tempi immemori

ho percorso strade solitarie:

per compagnia

pensieri attorcigliati

e fogli di carta ripieni di parole.

Ho scalato immaginarie montagne

a mani nude, 

senza appigli per salvarmi;

lunghe camminate

con gli occhi che predavano, 

cercando sponde

che non vedevo. 

Per ogni bagno nel buio

scintille di luce mi si incollavano addosso:

nel tempo dei semi che crescono

la mia larva si nutriva di sogni. 

Solo, ho annusato. 

Solo, ho imparato.

Solo, ho mosso le mani

come se fossero ali. 

E nel tempo dei fiori che sbocciano

ho iniziato a volare.

P.C. 02/25

Mi sono perso

Mi sono perso

Mi sono perso

nel battito delle tue ciglia, 

nell'accenno del tuo sorriso, 

nei tuoi timori e nelle tue fughe, 

nelle lacrime improvvise, 

nei gemiti che aumentano, 

nel vento che ti accarezza, 

nelle mani che si stringono, 

nella voce che risponde, 

nei sì e nei no che s'inseguono, 

nel dolore e nel rimpianto, 

nel corpo che cresce, 

nel corpo che cambia.

Mi sono perso nei tuoi occhi. 

E nei tuoi occhi 

mi sono ritrovato. 

P.C. 02/25

Scintille

Scintille

Cercando risposte 

ho trovato domande.

P.C. 02/25

La Tela, Dardi e Brucia

Lucio Fontana

La Tela

Perso dentro le mie fragilità

mi trastullo nel compatirmi. 

È così facile oziare

nella commiserazione, 

riempirsi i pensieri 

di rimproveri

e ipotesi.

Figli di errori

e intuizioni

barcolliamo

in questa farsa

con il finale già scritto, 

intrappolati da molteplici maschere

ridicole e logore. 

Lo schizzo geniale s'è perso

e la tela è poggiata a terra, 

invischiata tra

l'ovvio e il trantran. 

Serve la ramazza

che tolga ragnatele, 

scorie di vita, 

cicatrici, 

ripulire il pennello, 

ritrovare i colori

e, insieme a un pizzico di follia, 

ricominciare a dipingere.

Dardi

Dardi avvelenati, 

alcuni impossibili da evitare, 

altri che arrivano 

da dove non t'aspetti.

Ti entrano in testa

e ti infettano il futuro, 

hanno la potenza

di aprirti gli occhi

dandoti nuove visioni. 

Ti strappano il cuore, 

deviando la tua strada

alla ricerca di un nuovo centro, 

un nuovo orizzonte 

da disegnare. 

Sono maestri inconsapevoli, 

che non avresti voluto incontrare, 

severi e implacabili, 

dalla voce poderosa

che non puoi non ascoltare. 

Sono morti

col sapore di vita, 

cicatrici che tatuano l'anima, 

messaggi alla tua presunzione, 

ai piedistalli che ti sei creato. 

Dardi avvelenati

che non puoi dimenticare, 

pulsano nei ricordi, 

tracciano strade che prudono, 

che ti fanno cadere

e poi risalire. 

E tu, 

forgiato nel fuoco, 

risorgi. 

Brucia! 

Brucia! 

Attizza la brace per rinvigorire il talento, 

soffia sul fuoco delle tue passioni, 

infiamma l'invisibile per rivelarlo, 

incendia i tuoi dogmi per farli svanire. 

Brucia l'architrave che ti credi d'essere, 

le tue paure e le tue banalità. 

Afferra il tizzone acceso e dai luce

al buio che ti opprime. 

Brucia! 

Brucia i tradimenti e i segreti nell'armadio, 

Brucia le frasi incise nella carne e nei pensieri, 

Brucia le cime e le radici, 

le sconfitte e le vittorie, 

Brucia le spirali a cui ti avviti, 

Brucia i giudizi tuoi e degli altri, 

Brucia le tue morti e le tue resurrezioni. 

Brucia Dio e rendilo uomo.

P.C. 01/25

Incolti fiori

Incolti fiori

Le parole non dette

ti parlano, 

con sussurri graffianti

ti ricordano chi sei. 

Incagliate sui tuoi passi titubanti

sono come rivoli d'aceto

che infiammano i tuoi ricordi.

Hanno sapore di rimpianto, 

di promesse mancate,

sono pietre che segnano il cammino

rotolando nel tuo presente. 

Sono i se che svolazzano

nei tuoi pensieri

irridendo i falsi idoli edificati.

Per ogni confine non valicato, 

per ogni pianeta non visitato, 

per ogni fiore non colto, 

i mille te possibili

rumoreggiano

e t'interrogano. 

Hanno la dirompente forza 

di ció che non può essere cambiato, 

ti raccontano chi potevi essere, 

ti raccontano chi sei. 

P.C. 01/01/25

Ribolle, la campana

Edouard Manet

Ribolle

In me

il ribelle ribolle

cercando strade

per eruttare.

Sento le onde

delle mie contraddizioni

arrivare

per travolgermi.

Le belle parole 

dette o sentite

sanno di fiele,

straniero in terra straniera 

ti guardi col senno di poi

e sorridi

delle tue folli passioni 

e delle tue sciocche verità. 

Ribolle il ribelle

cercando l'amore, 

i duelli, 

l'onor. 

Ma quant'è bello

perdersi

dietro a folli passioni 

e sciocche verità?

P.C. 01/25

La campana

Din Don! 

Din Don! 

La campana suona. 

Per i giusti e per gli sbagliati, 

per i pii e per i dannati, 

per i troppo furbi e per i cretini di ogni età, 

per i vigliacchi e per gli eroi, 

per i saggi e per gli ignoranti, 

per gli onesti e per i traditori, 

per chi ama e per chi odia, 

per chi combatte e per chi scappa, 

per chi ha in mano la verità 

e per chi si sente una nullità, 

per gli idealisti e per i menefreghisti, 

per ogni grande o piccola vittoria

e per ogni grande o piccola sconfitta, 

per gli artisti e i disfattisti, 

per gli illuminati e per gli spenti, 

per chi si sente padrone

e per chi si pensa schiavo, 

per tutti gli dei creati

e per tutti i demoni inventati, 

per questo pianeta e per i suoi ospiti turbolenti e funesti. 

Din Don! 

Din Don! 

Suona la campana. 

Non chiedere per chi suona la campana... 

... e il cielo è sempre più blu.

P.C. 01/25

Il giudice

Il giudice

Mi arrampico sugli specchi

cercando alibi

che abbiano un senso. 

Ne invento di nuovi, 

ne rispolvero di vecchi,

balbetto accampando scuse, 

scalpito svicolando tra le accuse.

I se sparsi sul mio cammino

sono logorati dal tempo, 

stridono di falsità 

e d'ipocrisia. 

Gli errori sotterrati

sotto cumuli di parole

brontolano sempre più forte

anche se fingo di non sentirli. 

Scorie di una vita vissuta a metà 

intasano i pensieri

oscurando il futuro.

Le scelte fatte chiedono il conto

illuminando di rimpianti

paesaggi incompiuti. 

Il giudice mi guarda, 

mi scruta, 

sorridendo della paura che mi incute.

Pieno fino all'orlo di dubbi

cerco negli occhi del giudice 

salvezze che non esistono, 

improbabili vie di fuga. 

I suoi occhi li conosco, 

il suo cuore lo conosco, 

conosco ogni suo singolo respiro, 

ogni sua virgola ed ogni suo punto esclamativo. 

Perchè ho i suoi stessi occhi, 

il suo stesso cuore, 

il suo stesso respiro, 

le sue stesse virgole

e i suoi stessi punti esclamativi. 

P.C. 01/25

Salici piangenti, querce secolari

Salici piangienti, querce secolari

Appoggiato sul palco

il baule con i costumi di scena, 

l'attore, 

per una volta ancora, 

lo apre.

Trucchi e maschere

saltano fuori, 

sorrisi e sberleffi

insieme a lacrime disegnate

e urli camuffati. 

Quanti ruoli e quanti spettacoli, 

pieni di rumori  e di colori, 

alcuni strappano applausi, 

altri sommersi da fischi.

Dipinto con colori di guerra

per battaglie mai combattute, 

trasformato sotto pelli diverse

in parti che non avrebbe mai voluto. 

Quante storie sensa senso recitate?

Quante terre visitate

senza aver mai veramente viaggiato? 

Prigioniero di recite senza soggetto, 

uno, nessuno e centomila, 

invischiato in eterne pantomime, 

tolte le maschere

ha perso chi è. 

Dentro questo ballo scatenato

si affolano figli, padri, mariti, amici, ribelli, succubi, artisti, saltimbanchi, sognatori, 

saggi, poeti, vigliacchi, eroi, affabulatori, 

eremiti, innamorati, duri, morbidi, quaquaraqua, coraggiosi, pazienti, freddi, passionali, polli e aquile, santi e peccatori, salici piangenti e querce secolari. 

Personaggi in cerca d'autore

persi dietro un autore

in continua, 

perenne, 

ricerca di personaggi. 

Venghino, 

signore e signori,

venghino. 

Un nuovo spettacolo

va a incominciar! 

P.C. 01/25

Arcobaleno

Arcobaleno

Affamato di colori, 

mordo l'azzurro per ritrovare il cielo, 

azzanno il rosso per risvegliare il cuore, 

succhio il verde per cingermi d'erba, 

m'imbevo di giallo per inondarmi di sole, 

m'imbratto di nero per annunciare la notte, m'innaffio d'argento per danzar con la luna. 

Divoro colori su colori

affinché, 

in me, 

l'arcobaleno s'espanda.

P.C. 03/25

Voglio

illustrazione di Caza

Voglio

Cosa vuoi? 

Voglio Dio, 

qui, 

davanti a me, 

che mi spieghi il perché. 

Voglio la fiammella 

che illumini il buio

e mi dia sapienza, 

voglio il lento passo

del bradipo

che assimila i suoni, 

voglio il respiro caldo

dell'amore appena colto, 

voglio quella musica, 

proprio quella musica, 

che fecondi l'aria, 

voglio centellinare le parole

per dire solo ciò che va detto, 

voglio innaffiare il seme della ribellione

e sentire in me il soffio della rivoluzione, 

voglio ritornare

dove non sono stato mai, 

voglio imparare a surfare

tra imprevisti e probabilità, 

voglio risentire, 

anche se solo per una volta, 

la voce di mia madre, 

voglio perdere tutte le verità 

che ho in tasca

per riabbracciare l'innocenza. 

Cosa vuoi? 

Voglio Dio, 

qui, 

davanti a me, 

e anche se non esiste, 

e anche se non mi spiega il perché, 

dirgli grazie

per tutte le mie note stonate, 

per tutte le mie note intonate. 

P.C. 02/25

Lampi

Lampi

Stilla per stilla, 

ne assorbi l'essenza,

ne gusti la fragranza,

dalla loro bellezza ti lasci inondare, 

ne ascolti il canto, 

te ne prendi cura.

E lentamente, 

con amore,

da questi lampi

di illuminazione

ti lasci cullare. 

P.C. 01/01/25

Tra Gioventù e Inchini

Gioventù 

Mani inzuppate di ideologia

piene di speranze ed Illusioni, 

figlie dei miei vent'anni

e delle mie passioni.

Voce tremolante

che diviene tonante, 

amori inventati, amori assoluti, 

sangue che ribolle, sangue che si ribella, 

buchi assassini in pelle leopardata, 

innanzi ai 4 fiumi il tuo destino 

in occhi che sai amerai, 

campanelli che suonano, 

porte che si aprono, 

porte che si chiudono, 

fuoco che segna, 

fuoco che insegna, 

divisa che graffia tra spiriti e fumo,  

confini che si attraversano 

ma poi torni indietro

con la sconfitta in tasca 

e un futuro vincente, 

baci argentini e sesso senza libera uscita 

con l'alcool in gola e prigione nel cuore,

grandi amicizie tra viaggi, parole e risate, 

e giravolte con la donna dagli occhi diversi

tra i nostri corpi che si uniscono

ed esplodono, 

le primi avvisaglie di malattie che annunciano temporali più devastanti, 

l'amore agognato, l'amore acciuffato

che ti dà l'estasi e poi l'abbandono, 

mentre s'ode nell'aria il cupo rimbombo della morte che arriva. 

Quant'è bella giovinezza che si fugge tuttavia... 

Quanto può esser dolente gioventù.

P.C. 01/2025

Inchini

M'inchino, 

allo scintillio 

che m'invade

quando le mani accordo. 

M'inchino, 

al dubbio 

che quando m'assale

dona libertà. 

M'inchino, 

alla passione

che svela

i miei misteri. 

M'inchino, 

al silenzio

che ripulisce

il mio cammino. 

Mi inchino, 

alla pazienza

che mi fa trattenere il respiro

finché la tempesta passi. 

M'inchino, 

all'empatia

che abbraccia

e scaccia l'indifferenza. 

M'inchino, 

ai miei amori

che indirizzano

la via. 

M'inchino 

ai no, 

ai si, 

ai perchè, 

ai tanti ma, 

ai tanti se, 

e al tempo, 

l'implacabile tempo, 

che fa cadere le tue foglie

e le rinnova. 

P. C. 01/2025

Io non sono un poeta

illustrazione di Caza

Io non sono un poeta

Io non sono un poeta

sono un pescatore di perle

o di pungenti spine,

affondo e risalgo

inseguendo le maree,

scivolo sugli scogli, 

mi aggrappo per non cadere

e ogni tanto mi tuffo

dimentico del salvagente. 

Io non sono un poeta

raccolgo parole

sospinte dal vento, 

le prendo, le mastico

ne faccio tesoro, 

a volte ne sento il tintinnio, 

altre volte il rumore stridente.

Io non sono un poeta

annuso punti, virgole, 

punti interrogativi o esclamativi, 

cerco parentesi, pause, 

giocando con lettere e segni

inseguo la scia degli arcobaleni.

Io non sono un poeta

ma un albero di pesco

con i suoi copiosi rami, 

pieno di frutti

saporiti o acri, 

maturi o marci, 

alcuni pronti ad essere colti, 

altri ancora acerbi, 

troppi o troppo pochi

negli occhi di chi guarda, 

come se tutto ciò avesse importanza. 

Io non sono un poeta

vagabondo è il mio nome

cerco ristoro lungo strade insidiose

m'arrampico su invisibili nebbie

guardando dietro l'angolo, 

alzo gli occhi al cielo

e vedo stelle che non esistono. 

Io non sono un poeta

colleziono tatuaggi

ne ho di varie forme e colore

alcuni mi attraversano come fiumi di fuoco,

altri raccontano le vie dell'amore,

alcuni allegri come il sorriso di un bimbo, 

altri strazianti

come sussurri di anime dolenti. 

Bella e terribile 

è la mia collezione di tatuaggi. 

Io non sono un poeta

sono un uomo mascherato

che di esserlo sa, 

scivolando sulle contraddizioni

mi spoglio o mi vesto, 

senza remore, 

e vago, 

cercando un centro

dove tutto possa gravitare.

Io non sono un poeta

sono un musico da strapazzo

trovo note che non sapevo d'avere

la mia musica non ha confini

vola al di là del tempo

e dei ricordi

per tornare dove è sempre stata, 

negli occhi del fanciullo 

che non sono piú. 

Io non sono un poeta

sono un eremita con la testa nel caos

anelo il silenzio

ma mi circordo di parole, 

vorrei immergermi nell'infinito

ma la realtà bussa alla mia porta, 

vorrei indossare ali variopinte

per perdermi nell'azzurro

ma le mie radici sono le pulsanti vene

che danno linfa al mio cuore. 

Io non sono un poeta

m'imbevo di sogni, 

li tiro, li allungo

li vado a cercare, 

come in uno specchio distorto

ne seguo il percorso, 

mi perdo, 

e talvolta, 

mi ritrovo. 

Io non sono un poeta

poiché la poesia è ovunque, 

poiché la poesia è in nessuna parte.

P.C. 06/2025

Cosi

Vassilij Kandiskij

Così 

Così curvo, 

come giunco

da tempesta provato, 

sfiora la terra

quasi carezzandola, 

pare voglia baciarla

ma poi scappa via

senza strappi.

Così stanco

come mulo carico, 

che lentamente cammina 

con fardelli che si aggiungono

pieni di sfuggenti verità,

pare fermarsi

ma, inesorabilmente, va. 

Così silente

come in un tempio

senza fedeli, 

illuminato da un cero

che indica la via

ma, poco per volta, 

si consuma. 

Così affamato

di sapere e di vita, 

come fuoco che si propaga

e allungando le sue spire cresce, 

invade nuovi spazi

crea nuovi mondi. 

Così fallace

come chi imbocca la strada

senza bussola, 

con gli occhi chiusi al sentire 

e la ricerca perde il senso

e tu perdi chi sei.

Così percosso e attonito

innanzi a queste terre insanguinate

da chi l'ascia brandisce, 

nutrendo l'odio 

e la complice indifferenza. 

Così piccolo, 

invisibile agli occhi

di chi occhi non ha, 

come trasparente fantasma

con cuore latitante. 

Così fragile

come ali di farfalla, 

variopinti scenari

composti di polvere, 

sogni imbevuti di fantasia

svaniti alla luce del sole. 

Così funambolo

in questa vita 

che tanto mi ha dato

e tanto mi ha tolto. 

Così colmo

di disperata speranza.

P. C. 06/2025

Everest

Everest

L'amaro sapore della verità 

scende goccia a goccia

nei meandri

della mia consapevolezza. 

Gli sbagli si affacciano  

chiedendo conto, 

le mie viltà mi deridono

schiaffeggiandomi. 

Sprofondato nell'ovvio e nel banale, 

le vette a cui aspiravo

si sono perse lungo la strada

tra i non posso e i non so.

Gli schizzi sulla tela

sono solo schizzi

perché l'arte si è appisolata, 

attendendo un estro

poco innaffiato. 

Dove sono i colori

che mi riempivano le tasche? 

Dove sono gli oplà

che annunciano la meraviglia? 

Il solco che l'aratro ha tracciato

è vuoto perché nuovi semi

tardano ad essere gettati. 

Come si può volare

se le tue sono solo ali posticcie?

Come puoi scalare l'Everest

se non capisci che l'Everest da scalare

sei tu? 

È tempo che giunga primavera, 

è tempo che le tue rose fioriscano, 

prima che l'ultima notte 

bussi alla tua porta.

P. C. 01/25

Amata perduta gente mia

Amata perduta gente mia

Se dovessi rincontrarti, 

chiunque tu sia,

amata e perduta gente mia, 

mi riconosceresti? 

Ti riconoscerei? 

O ll tempo con i suoi strali

ha mutato lo sguardo, 

ha cambiato il percorso? 

Con quali occhi mi guarderai? 

Con quali occhi ti guarderò?

Saremo giudici di chi eravamo

o abbiamo imparato a capire? 

Eppure so, 

che nel nostro segreto giardino, 

mi riconoscerai, 

ti riconoscerò.

P. C. 01/26