Io non sono un poeta

illustrazione di Caza

Io non sono un poeta

Io non sono un poeta

sono un pescatore di perle

o di pungenti spine,

affondo e risalgo

inseguendo le maree,

scivolo sugli scogli, 

mi aggrappo per non cadere

e ogni tanto mi tuffo

dimentico del salvagente. 

Io non sono un poeta

raccolgo parole

sospinte dal vento, 

le prendo, le mastico

ne faccio tesoro, 

a volte ne sento il tintinnio, 

altre volte il rumore stridente.

Io non sono un poeta

annuso punti, virgole, 

punti interrogativi o esclamativi, 

cerco parentesi, pause, 

giocando con lettere e segni

inseguo la scia degli arcobaleni.

Io non sono un poeta

ma un albero di pesco

con i suoi copiosi rami, 

pieno di frutti

saporiti o acri, 

maturi o marci, 

alcuni pronti ad essere colti, 

altri ancora acerbi, 

troppi o troppo pochi

negli occhi di chi guarda, 

come se tutto ciò avesse importanza. 

Io non sono un poeta

vagabondo è il mio nome

cerco ristoro lungo strade insidiose

m'arrampico su invisibili nebbie

guardando dietro l'angolo, 

alzo gli occhi al cielo

e vedo stelle che non esistono. 

Io non sono un poeta

colleziono tatuaggi

ne ho di varie forme e colore

alcuni mi attraversano come fiumi di fuoco,

altri raccontano le vie dell'amore,

alcuni allegri come il sorriso di un bimbo, 

altri strazianti

come sussurri di anime dolenti. 

Bella e terribile 

è la mia collezione di tatuaggi. 

Io non sono un poeta

sono un uomo mascherato

che di esserlo sa, 

scivolando sulle contraddizioni

mi spoglio o mi vesto, 

senza remore, 

e vago, 

cercando un centro

dove tutto possa gravitare.

Io non sono un poeta

sono un musico da strapazzo

trovo note che non sapevo d'avere

la mia musica non ha confini

vola al di là del tempo

e dei ricordi

per tornare dove è sempre stata, 

negli occhi del fanciullo 

che non sono piú. 

Io non sono un poeta

sono un eremita con la testa nel caos

anelo il silenzio

ma mi circordo di parole, 

vorrei immergermi nell'infinito

ma la realtà bussa alla mia porta, 

vorrei indossare ali variopinte

per perdermi nell'azzurro

ma le mie radici sono le pulsanti vene

che danno linfa al mio cuore. 

Io non sono un poeta

m'imbevo di sogni, 

li tiro, li allungo

li vado a cercare, 

come in uno specchio distorto

ne seguo il percorso, 

mi perdo, 

e talvolta, 

mi ritrovo. 

Io non sono un poeta

poiché la poesia è ovunque, 

poiché la poesia è in nessuna parte.

P.C. 06/2025

Nella mia biblioteca: Watchmen

Nella mia biblioteca: Fumetti

Watchmen

di Alan Moore e Dave Gibson

L'opera che ha dato uno sguardo nuovo 

ai Comics con i supereroi

Cosi

Vassilij Kandiskij

Così 

Così curvo, 

come giunco

da tempesta provato, 

sfiora la terra

quasi carezzandola, 

pare voglia baciarla

ma poi scappa via

senza strappi.

Così stanco

come mulo carico, 

che lentamente cammina 

con fardelli che si aggiungono

pieni di sfuggenti verità,

pare fermarsi

ma, inesorabilmente, va. 

Così silente

come in un tempio

senza fedeli, 

illuminato da un cero

che indica la via

ma, poco per volta, 

si consuma. 

Così affamato

di sapere e di vita, 

come fuoco che si propaga

e allungando le sue spire cresce, 

invade nuovi spazi

crea nuovi mondi. 

Così fallace

come chi imbocca la strada

senza bussola, 

con gli occhi chiusi al sentire 

e la ricerca perde il senso

e tu perdi chi sei.

Così percosso e attonito

innanzi a queste terre insanguinate

da chi l'ascia brandisce, 

nutrendo l'odio 

e la complice indifferenza. 

Così piccolo, 

invisibile agli occhi

di chi occhi non ha, 

come trasparente fantasma

con cuore latitante. 

Così fragile

come ali di farfalla, 

variopinti scenari

composti di polvere, 

sogni imbevuti di fantasia

svaniti alla luce del sole. 

Così funambolo

in questa vita 

che tanto mi ha dato

e tanto mi ha tolto. 

Così colmo

di disperata speranza.

P. C. 06/2025

Everest

Everest

L'amaro sapore della verità 

scende goccia a goccia

nei meandri

della mia consapevolezza. 

Gli sbagli si affacciano  

chiedendo conto, 

le mie viltà mi deridono

schiaffeggiandomi. 

Sprofondato nell'ovvio e nel banale, 

le vette a cui aspiravo

si sono perse lungo la strada

tra i non posso e i non so.

Gli schizzi sulla tela

sono solo schizzi

perché l'arte si è appisolata, 

attendendo un estro

poco innaffiato. 

Dove sono i colori

che mi riempivano le tasche? 

Dove sono gli oplà

che annunciano la meraviglia? 

Il solco che l'aratro ha tracciato

è vuoto perché nuovi semi

tardano ad essere gettati. 

Come si può volare

se le tue sono solo ali posticcie?

Come puoi scalare l'Everest

se non capisci che l'Everest da scalare

sei tu? 

È tempo che giunga primavera, 

è tempo che le tue rose fioriscano, 

prima che l'ultima notte 

bussi alla tua porta.

P. C. 01/25

Voci di Roma: Gabriella Ferri

La bellezza e l'intensità della voce di Gabriella Ferri

Sempre

Grazie alla vita

Er barcarolo romano

Amata perduta gente mia

Amata perduta gente mia

Se dovessi rincontrarti, 

chiunque tu sia,

amata e perduta gente mia, 

mi riconosceresti? 

Ti riconoscerei? 

O ll tempo con i suoi strali

ha mutato lo sguardo, 

ha cambiato il percorso? 

Con quali occhi mi guarderai? 

Con quali occhi ti guarderò?

Saremo giudici di chi eravamo

o abbiamo imparato a capire? 

Eppure so, 

che nel nostro segreto giardino, 

mi riconoscerai, 

ti riconoscerò.

P. C. 01/26

Quando il fumetto è arte: Alack Sinner

Alack Sinner

di José Muñoz e Carlos Sampayo