L'insana commedia

L'insana commedia

Quest'irti colli, 

travolti da perverso furore, 

bruciano.

Dov'è la calma?

Cos'è questo assordante vento

che annuncia l'arrivo

della tempesta finale? 

Gloriandoci delle imperfezioni

ci abbuffiamo di spine,

flagellandoci di ostacoli. 

Per chi suona la campana 

se non per la nostra stupida arroganza?

Dov'è l'età della ragione

che ripulisce il sangue accumulato

sulle nostre mani? 

Quanto vorrei trovare l'isola che non c'è

e librarmi in aria con Trilli e Peter, 

fuggire da quest'insana commedia

in cui l'inferno è tatuato

con lettere di fuoco nel nostro cuore 

mentre le lacrime di coccodrillo

c'innondano.

Quanto vorrei tuffarmi nel fiume della vita

per risorgere nella valle dell'Eden 

senza il peccato originale

di quest'umanità predatrice. 

Siamo spettatori e attori

della trama creata

da un Dio sconosciuto, 

figlio dell'ipocrisia

e del lato oscuro della nostra forza.

Abbiamo piantato i fiori del male

sul cadavere putrefatto

della nostra indifferenza

e ce ne saziamo,

sentendo il richiamo della foresta

che libera il famelico lupo in noi.

È la solita infinita storia. 

Sempre in perenne lotta

tra gli angeli e i demoni

lasciamo che il fuoco divampi

mentre decidiamo da che parte stare. 

Dimenticando l'infinito che è in noi

seguiamo come pecore al macello

qualsiasi profeta di sventura

che ci avvicina sempre più 

ai bordi dell'apocalisse. 

Se questo è un uomo, 

l'uomo che ride

del dolore del fratello, 

l'uomo che si benda

per non vedere le lezioni della storia, 

l'uomo che si erge a Dio

decidendo chi vive e chi muore, 

io abdico a questa umanità 

sanguinaria. 

Razza di idioti! 

Camminiamo su di una strada

devastata dalla nostra cupidigia, 

senza un briciolo di nausea, 

sempre più miserabili 

con il cuore colmo di tenebra. 

P.C, 03/25

Razza di idioti: Sangue

Sangue (Razza di idioti!) 

Sangue, 

sangue ovunque, 

imbratta gli occhi

urla attenzione. 

Barbari tempi

dove vittime divengono carnefici, 

dove l'unica strada

è il tallone di ferro. 

L'uomo nuovo non è mai nato

intrappolato dal selvaggio con la clava. 

Razza di idioti! 

Viviamo in un paradiso

trasformato in inferno

da bambini con il potere di un dio

e con l'inconscienza di un folle. 

In equilibrio sull'abisso

non vogliamo vedere

il filo che si spezza

e che nessuno è vincitore

sulle macerie

di un pianeta morente. 

Sangue, 

sangue ovunque. 

Sui giusti e sugli ingiusti, 

sui pii e sui blafemi, 

sui consapevoli e sugli indifferenti, 

su ogni piccolo rivo di bellezza

o su ogni malevole rifiuto. 

Razza di idioti! 

Intrappolati nell'oblio

ci rifiutiamo di imparare, 

per un dio o per il potere

la storia oscura ritorna, 

con roboanti rumori

e spade sempre più affilate. 

Il sonno della ragione

continua a generare mostri 

mentre Thanatos si bea

della nostra stupidità. 

Sangue, 

sangue ovunque. 

Barbari tempi

dove i figli uccidono i padri

e i padri mandano a morire i figli, 

dove il fuoco distrugge tutto, 

e l'arte viene deturpata, violentata

mentre i ricordi ed il futuro

si colorano di rosso. 

Violenza chiama vendetta

e incubo chiama incubo

in questa sterile terra, 

piena di granitiche certezze

e vuota di poesia. 

Diogene che cerca l'uomo

l'ha finalmente trovato:

ha le mani insanguinate

e cammina tra caos e indifferenza

mentre intorno a lui

il mondo brucia. 

Il suo nome è Caino. 

10/24

Razza di idioti

Quino

E ci chiamiamo Sapiens! Razza di deficienti!

Che anni terribili questi. Emergenza climatica, pandemia, guerre, dittature sanguinarie, stragi di migranti, carestia, sfruttamento dell'uomo sull'uomo e chi più ne ha più ne metta. 

Manca solo l'arrivo degli alieni cattivi ed abbiamo fatto bingo. 

Il buon senso ci dovrebbe far capire che questo pianeta è la nostra unica casa e curare lui e tutti i suoi abitanti è soprattutto nel nostro interesse. 

Ma l'uomo ha in sé sia il germe della distruzione che quello della creazione. 

Quale prevarrà? 

Isaac Asimov, maestro indiscusso della fantascienza, aveva capito già diversi anni fa quale uomo aveva di fronte. 

Ecco un suo breve racconto del 1958

che spiega in modo chiaro il suo pensiero

Razza di deficienti

Naron, dell'antichissima razza di  Rigel, era il quarto della sua  stirpe che teneva i registri galattici.  Aveva un libro grande, con l'elenco delle innumerevoli razze di tutte le galassie che avevano sviluppato una forma d'intelligenza, e quello, notevolmente più piccolo, nel quale erano registrate  tutte le razze che, raggiungendo la maturità, venivano giudicate adatte a far parte della Federazione Galattica.  Nel registro grande erano stati cancellati molti nomi: erano quelli di popoli  che, per una ragione o per  l'altra, erano scomparsi. Sfortuna, difetti biochimici o biofisici, squilibri sociali avevano preteso il loro pedaggio. In compenso, nessuna annotazione era mai stata cancellata dal libro piccolo.  Naron, grande e incredibilmente vecchio, guardò il messaggero che si stava avvicinando. "Naron!" disse il messaggero. "Immenso e Unico!" "Va bene, va bene,  cosa c'è? Lascia perdere il cerimoniale." "Un altro insieme di organismi  ha raggiunto la maturità." "Benone! Benone! Vengono su svelti, adesso. Non passa un anno senza che ne salti fuori uno nuovo. Chi sono?" Il messaggero diede il numero di  codice della galassia e le  coordinate del pianeta al suo interno. "Uhm, sì" disse Naron,  "conosco quel mondo." E con la sua fluente scrittura prese nota sul  primo libro, poi trasferì il nome sul secondo, servendosi,  come  di consueto, del nome con cui quel pianeta era conosciuto dalla maggior parte dei suoi abitanti. Scrisse: "Terra" "Queste nuove creature" disse poi, "detengono un  bel primato. Nessun altro organismo è passato dalla semplice intelligenza alla maturità in un tempo tanto breve. Spero che non ci siano errori." "Nessun errore, signore" disse il messaggero. "Hanno scoperto l'energia termonucleare, no?" "Certamente, signore." "Benissimo, questo è il criterio di scelta.". Naron ridacchiò soddisfatto: "E molto presto le loro navi entreranno in contatto con la Federazione." 

Per ora, Immenso e Unico"  disse con una certa riluttanza  il messaggero, "gli osservatori riferiscono che non hanno ancora  tentato le vie dello spazio." Naron era stupefatto.  "Proprio per niente?  Non hanno nemmeno una stazione spaziale?" "Non ancora, signore." "Ma se hanno scoperto l'energia atomica, dove  eseguono le loro prove, le esplosioni sperimentali?" "Sul loro pianeta, signore." Naron si drizzò in tutti i suoi sei metri  di altezza e tuonò: "Sul loro pianeta?" "Sì, signore."  Lentamente Naron prese la penna e tracciò una linea sull'ultima aggiunta del libro piccolo.  Era un atto senza precedenti, ma Naron  era molto, molto saggio e poteva vedere l'inevitabile meglio di chiunque  nelle galassie. 

 "Razza di deficienti!" borbottò.

 

Isaac Asimov, Silly Asses, in Future Science Fiction, febbraio 1958.

Isaac Asimov, Razza di deficienti! in: Testi e note n. 2 (Buy Jupiter, 1975), traduzione di Beata Della Frattina, Urania n. 699, Milano, Arnoldo Mondadori Editore, 20 giugno 1976.

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