La medaglia

La medaglia

Viaggiatore nella terra dell'utopia, 

con lo zaino pieno di cioè e di se,

ho macchiato le mie mani

di arroganza. 

Indossando maschere di forza

ho passeggiato tra le rovine dei sogni, 

svicolando dall'abisso

per fortuito caso. 

Innalzandomi a Dio

ho indirizzato vite

senza capire

la folle inutilità del gesto. 

Siamo tutti padri inconsapevoli

di figli che abbiamo innaffiato

con errori o chimere, 

giocando partite a scacchi

essendo solo pedoni. 

Voli e cadute 

sono divisi da un flebile confine, 

basta così poco

e abisso e paradiso

si scambiano di posto. 

Che bizzarria è la vita. 

Basta una piccola parola, 

un piccolo gesto

e tutto cambia. 

Che barzelletta è la vita. 

Quando ridendo

comprendi

che il creatore e il distruttore

sono le facce

della stessa medaglia. 

P.C. 01/25

Quando il fumetto è arte: Burne Hogarth

Burne Hogarth

Solo

Solo

Per tempi immemori

ho percorso strade solitarie:

per compagnia

pensieri attorcigliati

e fogli di carta ripieni di parole.

Ho scalato immaginarie montagne

a mani nude, 

senza appigli per salvarmi;

lunghe camminate

con gli occhi che predavano, 

cercando sponde

che non vedevo. 

Per ogni bagno nel buio

scintille di luce mi si incollavano addosso:

nel tempo dei semi che crescono

la mia larva si nutriva di sogni. 

Solo, ho annusato. 

Solo, ho imparato.

Solo, ho mosso le mani

come se fossero ali. 

E nel tempo dei fiori che sbocciano

ho iniziato a volare.

P.C. 02/25

Nella mia biblioteca: Nazim Hikmet

Le poesie di Nazim Hikmet

Può darsi

Può darsi che io
non arrivi
a un certo giorno,
può darsi
che penzolando a un capo del ponte
lascerò cadere la mia ombra sull'asfalto...
E può darsi
che, anche dopo
quel certo giorno,
io sia ancora In vita
irsuto di bianco pelo...
Se sarò vivo
dopo quel certo giorno,
appoggiandomi ai muri
per la periferia della città
suonerò il violino e canterò una canzone
ai vecchi, intorno a me,
che, come me, saranno
sopravvissuti all'ultima battaglia.
E dovunque volgerò l'occhio,
tutto sarà allegro, splendido,
e la sera stupenda,
e ascolterò il passo di gente nuova
che intona nuove canzoni.

Mi sono perso

Mi sono perso

Mi sono perso

nel battito delle tue ciglia, 

nell'accenno del tuo sorriso, 

nei tuoi timori e nelle tue fughe, 

nelle lacrime improvvise, 

nei gemiti che aumentano, 

nel vento che ti accarezza, 

nelle mani che si stringono, 

nella voce che risponde, 

nei sì e nei no che s'inseguono, 

nel dolore e nel rimpianto, 

nel corpo che cresce, 

nel corpo che cambia.

Mi sono perso nei tuoi occhi. 

E nei tuoi occhi 

mi sono ritrovato. 

P.C. 02/25

Nella mia biblioteca: Corto Maltese

Corto Maltese

di Hugo Pratt

Scintille

Scintille

Cercando risposte 

ho trovato domande.

P.C. 02/25

La Tela, Dardi e Brucia

Lucio Fontana

La Tela

Perso dentro le mie fragilità

mi trastullo nel compatirmi. 

È così facile oziare

nella commiserazione, 

riempirsi i pensieri 

di rimproveri

e ipotesi.

Figli di errori

e intuizioni

barcolliamo

in questa farsa

con il finale già scritto, 

intrappolati da molteplici maschere

ridicole e logore. 

Lo schizzo geniale s'è perso

e la tela è poggiata a terra, 

invischiata tra

l'ovvio e il trantran. 

Serve la ramazza

che tolga ragnatele, 

scorie di vita, 

cicatrici, 

ripulire il pennello, 

ritrovare i colori

e, insieme a un pizzico di follia, 

ricominciare a dipingere.

Dardi

Dardi avvelenati, 

alcuni impossibili da evitare, 

altri che arrivano 

da dove non t'aspetti.

Ti entrano in testa

e ti infettano il futuro, 

hanno la potenza

di aprirti gli occhi

dandoti nuove visioni. 

Ti strappano il cuore, 

deviando la tua strada

alla ricerca di un nuovo centro, 

un nuovo orizzonte 

da disegnare. 

Sono maestri inconsapevoli, 

che non avresti voluto incontrare, 

severi e implacabili, 

dalla voce poderosa

che non puoi non ascoltare. 

Sono morti

col sapore di vita, 

cicatrici che tatuano l'anima, 

messaggi alla tua presunzione, 

ai piedistalli che ti sei creato. 

Dardi avvelenati

che non puoi dimenticare, 

pulsano nei ricordi, 

tracciano strade che prudono, 

che ti fanno cadere

e poi risalire. 

E tu, 

forgiato nel fuoco, 

risorgi. 

Brucia! 

Brucia! 

Attizza la brace per rinvigorire il talento, 

soffia sul fuoco delle tue passioni, 

infiamma l'invisibile per rivelarlo, 

incendia i tuoi dogmi per farli svanire. 

Brucia l'architrave che ti credi d'essere, 

le tue paure e le tue banalità. 

Afferra il tizzone acceso e dai luce

al buio che ti opprime. 

Brucia! 

Brucia i tradimenti e i segreti nell'armadio, 

Brucia le frasi incise nella carne e nei pensieri, 

Brucia le cime e le radici, 

le sconfitte e le vittorie, 

Brucia le spirali a cui ti avviti, 

Brucia i giudizi tuoi e degli altri, 

Brucia le tue morti e le tue resurrezioni. 

Brucia Dio e rendilo uomo.

P.C. 01/25

Nella mia biblioteca: Cent'anni di solitudine

Gabriel Garcia Marquez

Cent'anni di Solitudine

Incolti fiori

Incolti fiori

Le parole non dette

ti parlano, 

con sussurri graffianti

ti ricordano chi sei. 

Incagliate sui tuoi passi titubanti

sono come rivoli d'aceto

che infiammano i tuoi ricordi.

Hanno sapore di rimpianto, 

di promesse mancate,

sono pietre che segnano il cammino

rotolando nel tuo presente. 

Sono i se che svolazzano

nei tuoi pensieri

irridendo i falsi idoli edificati.

Per ogni confine non valicato, 

per ogni pianeta non visitato, 

per ogni fiore non colto, 

i mille te possibili

rumoreggiano

e t'interrogano. 

Hanno la dirompente forza 

di ció che non può essere cambiato, 

ti raccontano chi potevi essere, 

ti raccontano chi sei. 

P.C. 01/01/25

Nella mia biblioteca : L'eternauta

L'eternauta

di Héctor German Oesterheld

disegni di Francisco Solano Lopez

Ribolle, la campana

Edouard Manet

Ribolle

In me

il ribelle ribolle

cercando strade

per eruttare.

Sento le onde

delle mie contraddizioni

arrivare

per travolgermi.

Le belle parole 

dette o sentite

sanno di fiele,

straniero in terra straniera 

ti guardi col senno di poi

e sorridi

delle tue folli passioni 

e delle tue sciocche verità. 

Ribolle il ribelle

cercando l'amore, 

i duelli, 

l'onor. 

Ma quant'è bello

perdersi

dietro a folli passioni 

e sciocche verità?

P.C. 01/25

La campana

Din Don! 

Din Don! 

La campana suona. 

Per i giusti e per gli sbagliati, 

per i pii e per i dannati, 

per i troppo furbi e per i cretini di ogni età, 

per i vigliacchi e per gli eroi, 

per i saggi e per gli ignoranti, 

per gli onesti e per i traditori, 

per chi ama e per chi odia, 

per chi combatte e per chi scappa, 

per chi ha in mano la verità 

e per chi si sente una nullità, 

per gli idealisti e per i menefreghisti, 

per ogni grande o piccola vittoria

e per ogni grande o piccola sconfitta, 

per gli artisti e i disfattisti, 

per gli illuminati e per gli spenti, 

per chi si sente padrone

e per chi si pensa schiavo, 

per tutti gli dei creati

e per tutti i demoni inventati, 

per questo pianeta e per i suoi ospiti turbolenti e funesti. 

Din Don! 

Din Don! 

Suona la campana. 

Non chiedere per chi suona la campana... 

... e il cielo è sempre più blu.

P.C. 01/25

Quando il fumetto è arte: Neal Adams

Neal Adams

Fumettista Statunitense

Il giudice

Il giudice

Mi arrampico sugli specchi

cercando alibi

che abbiano un senso. 

Ne invento di nuovi, 

ne rispolvero di vecchi,

balbetto accampando scuse, 

scalpito svicolando tra le accuse.

I se sparsi sul mio cammino

sono logorati dal tempo, 

stridono di falsità 

e d'ipocrisia. 

Gli errori sotterrati

sotto cumuli di parole

brontolano sempre più forte

anche se fingo di non sentirli. 

Scorie di una vita vissuta a metà 

intasano i pensieri

oscurando il futuro.

Le scelte fatte chiedono il conto

illuminando di rimpianti

paesaggi incompiuti. 

Il giudice mi guarda, 

mi scruta, 

sorridendo della paura che mi incute.

Pieno fino all'orlo di dubbi

cerco negli occhi del giudice 

salvezze che non esistono, 

improbabili vie di fuga. 

I suoi occhi li conosco, 

il suo cuore lo conosco, 

conosco ogni suo singolo respiro, 

ogni sua virgola ed ogni suo punto esclamativo. 

Perchè ho i suoi stessi occhi, 

il suo stesso cuore, 

il suo stesso respiro, 

le sue stesse virgole

e i suoi stessi punti esclamativi. 

P.C. 01/25

Nella mia bibioteca: Ray Bradbury

Ray Bradbury

Salici piangenti, querce secolari

Salici piangienti, querce secolari

Appoggiato sul palco

il baule con i costumi di scena, 

l'attore, 

per una volta ancora, 

lo apre.

Trucchi e maschere

saltano fuori, 

sorrisi e sberleffi

insieme a lacrime disegnate

e urli camuffati. 

Quanti ruoli e quanti spettacoli, 

pieni di rumori  e di colori, 

alcuni strappano applausi, 

altri sommersi da fischi.

Dipinto con colori di guerra

per battaglie mai combattute, 

trasformato sotto pelli diverse

in parti che non avrebbe mai voluto. 

Quante storie sensa senso recitate?

Quante terre visitate

senza aver mai veramente viaggiato? 

Prigioniero di recite senza soggetto, 

uno, nessuno e centomila, 

invischiato in eterne pantomime, 

tolte le maschere

ha perso chi è. 

Dentro questo ballo scatenato

si affolano figli, padri, mariti, amici, ribelli, succubi, artisti, saltimbanchi, sognatori, 

saggi, poeti, vigliacchi, eroi, affabulatori, 

eremiti, innamorati, duri, morbidi, quaquaraqua, coraggiosi, pazienti, freddi, passionali, polli e aquile, santi e peccatori, salici piangenti e querce secolari. 

Personaggi in cerca d'autore

persi dietro un autore

in continua, 

perenne, 

ricerca di personaggi. 

Venghino, 

signore e signori,

venghino. 

Un nuovo spettacolo

va a incominciar! 

P.C. 01/25

Nella mia biblioteca: Jack London

I libri di Jack London

Martin Eden

Il Vagabondo delle stelle

John Barleycorn

Il tallone di ferro

Il richiamo della foresta

                              Zanna Bianca

 

Racconti dello Yukon e i mari del sud

Arcobaleno

Arcobaleno

Affamato di colori, 

mordo l'azzurro per ritrovare il cielo, 

azzanno il rosso per risvegliare il cuore, 

succhio il verde per cingermi d'erba, 

m'imbevo di giallo per inondarmi di sole, 

m'imbratto di nero per annunciare la notte, m'innaffio d'argento per danzar con la luna. 

Divoro colori su colori

affinché, 

in me, 

l'arcobaleno s'espanda.

P.C. 03/25

Tra ombre, dimenticati sogni e spicchi di cielo

 

Notte stellata di Vincent Van Gogh

Ombre

Accade in giorni qualsiasi,

ti scende addosso

una cupa malinconia, 

un sordo rumore

d'incrinatura,

uno spleen che s'affaccia

e ti scuote.

E non sai perchè, 

e non sai cos'è. 

Senti solo l'ombra

che avvolge, 

l'ombra che chiama.

E tu, 

senti solo d'esser

un'ombra che cammina. 

Dimenticati sogni

Ho appoggiato l'orecchio a terra

per ascoltare il passo

che, con incedere lento, 

si avvicina.

Sembra incerto, 

claudicante, 

come se ogni avanzare

fosse compiuto 

con immane sforzo. 

Mi sembra di conoscerlo, 

ha un ritmo che smuove ricordi, 

sento brusii

che mi titillano il cuore. 

È come un vento lento

che racconta desideri, 

dimenticati sogni, 

lava che, placidamente, ribolle

nella lenta attesa 

dell'eruzione. 

Chi è? Cos'è? 

È qualcosa che scava

per tornare in superficie, 

per ritrovare la strada di casa, 

per agguantare di nuovo 

un alfabeto lasciato indietro. 

È l'amore che urla

per esser liberato. 

Spicchi di cielo

Sbarre, 

maledette sbarre,

incise nella tua pelle, 

avvinghiate ai tuoi pensieri. 

Non hai alibi, 

non hai fughe, 

l'ora d'aria

si restringe sempre più. 

Il circolo vizioso

vorticosamente gira

mentre tu

lasci indietro

pezzi di te. 

Ogni piccolo passo avanti

annega nella palude

dei tuoi fallimenti, 

sentendoti un Ulisse 

senza nessun Itaca

dove tornare. 

Troppo spesso

le tessere del tuo mosaico

vengono sparpagliate

da tempeste di parole,

e come la scimmietta

della saggezza

cerchi di non sentirle. 

Eppure, 

talvolta, 

in mezzo a questa baraonda, 

spicchi di cielo

si infilano

tra le sbarre

irrorandoti

di speranza.

P.C. 01/01/25

Concerti Vagabondi

Nella strada percorsa nel mio vagabondare

sono stato a concerti che mi hanno dato letizia, chi più chi meno, ma comunque letizia.

Frank zappa, Clash, Lou Reed, Patty Smith, Francesco Guccini, Gianfranco Manfredi e Ricki Gianko, Francesco De Gregori, Gianna Nannini, Pino Daniele, Enzo Jannacci, Paolo Pietrangeli, Claudio Lolli, Intillimani, Liftiba, 

vari concerti del 1⁰ maggio. 

La musica è una compagna immancabile

di una vita piena, e partecipare ai concerti

ascoltando gli artisti dal vivo ne arricchisce i colori.

Peccato per quei concerti di artisti che avrei voluto ascoltare ed ormai è  troppo tardi per farlo perché non ci sono più.

Così è la vita.