Piuma

Piuma

Folate di vento

mi trascinano. 

Sono preda di vortici, 

di mulinelli,

di repentini cambi

di corrente. 

Quante giravolte, 

quante titubanze agli incroci.

La direzione è incerta, 

ha un sapore amaro, 

tutto sembra avvolto

da una caotica nebbia.

Si va giù, 

si va su, 

senza meta, 

senza Illusioni. 

Grigia, 

spelacchiata piuma

che ti crogioli 

in questo mutevole vento, 

dov'é nascosta l'isola che non c'è?

P.C. 12/24