L'insana commedia

L'insana commedia

Quest'irti colli, 

travolti da perverso furore, 

bruciano.

Dov'è la calma?

Cos'è questo assordante vento

che annuncia l'arrivo

della tempesta finale? 

Gloriandoci delle imperfezioni

ci abbuffiamo di spine,

flagellandoci di ostacoli. 

Per chi suona la campana 

se non per la nostra stupida arroganza?

Dov'è l'età della ragione

che ripulisce il sangue accumulato

sulle nostre mani? 

Quanto vorrei trovare l'isola che non c'è

e librarmi in aria con Trilli e Peter, 

fuggire da quest'insana commedia

in cui l'inferno è tatuato

con lettere di fuoco nel nostro cuore 

mentre le lacrime di coccodrillo

c'innondano.

Quanto vorrei tuffarmi nel fiume della vita

per risorgere nella valle dell'Eden 

senza il peccato originale

di quest'umanità predatrice. 

Siamo spettatori e attori

della trama creata

da un Dio sconosciuto, 

figlio dell'ipocrisia

e del lato oscuro della nostra forza.

Abbiamo piantato i fiori del male

sul cadavere putrefatto

della nostra indifferenza

e ce ne saziamo,

sentendo il richiamo della foresta

che libera il famelico lupo in noi.

È la solita infinita storia. 

Sempre in perenne lotta

tra gli angeli e i demoni

lasciamo che il fuoco divampi

mentre decidiamo da che parte stare. 

Dimenticando l'infinito che è in noi

seguiamo come pecore al macello

qualsiasi profeta di sventura

che ci avvicina sempre più 

ai bordi dell'apocalisse. 

Se questo è un uomo, 

l'uomo che ride

del dolore del fratello, 

l'uomo che si benda

per non vedere le lezioni della storia, 

l'uomo che si erge a Dio

decidendo chi vive e chi muore, 

io abdico a questa umanità 

sanguinaria. 

Razza di idioti! 

Camminiamo su di una strada

devastata dalla nostra cupidigia, 

senza un briciolo di nausea, 

sempre più miserabili 

con il cuore colmo di tenebra. 

P.C, 03/25